Abastança

 

Será que os mortos sentem saudade da vida?
Do que será que eles
   sentem saudade daqui?

Eu,
   como morto,
   sentiria saudades do que
      como vivo,
      bebo, cheiro, sinto... mastigo
Saudades do milho cozido
   do cheiro da folha da goiaba
   da estranheza do sabor do coentro
      ou do gosto do teu beijo... vida!

Saudades das coisas do corpo
Transitar no tempo
Se perder no espaço
Plantar, colher
Cozer, temperar
Se nutrir ao máximo

Uma pança pra encher
Um espírito pra saciar
Frutas da estação
Carnes de outros corpos
Temperos em porção
Sabedoria de apreciar

& nos sebos do que comemos
Gorduras que não se acumulam mais
A distância da fome carnal
& a obrigação de estar empanturrado
A alma dobrada
Sob a nutrição sagrada


...meu pai, antes de morrer,
   estava preocupado
   se iria na feira, sábado...
& cada vez, que como & bebo
   é em sua memória!
Pois se lembrar
   também é um sabor
      que nos agrada!


A grande rebelião
A grande resposta
Da vida sobre a morte
   É uma bela refeição
Prosperidade da matéria
Sobre as pobrezas
    De qualquer vã esperança
Nos frutos dessa terra
A superioridade desse mundo
   Sobre qualquer outro

Nubis

 

Nuvens cor branca
Com formato continental
   revolvem em cães caramelo claro
      & ursos pardos
         antes de esfarelar-se ao olhar
Contingente & mata & rio suspenso...

O céu não pulsa
   ele apenas metamorfosea
      em lenta transformação
Do azul infinito
   que blinda a luz da galáxia
Até o tapete de água suspensa
   cuja sombra desce da estratosfera
Quimerando-se chuva, sombra
   & meras coisas que não são

Em sua entropia fantasmagórica
   em plena luz do dia
O céu no colo do chão
O chão no útero do céu
O seu olhar
   no que vem & vai
      & não está lá
Anagrama nimbus
   para o que não é meu nem seu nem céu
      mas mais nuvens...

Pílula do Dia Anterior

)(
Dai-me a
   pílula
      de esquecer
   o dia anterior

Está lá
   por aí
      a divina arte de esquecer
Aqui

O abandono
  de tudo
      é apenas
         uma troca

Não tudo
   por nada
Algo
   por algo
Mas a loucura
   pela sanidade

Esquecer
Aquiecer
                     Ex quer ser
                     Há que ser

Dai-me a
   saúde
      de lembrar no momento certo
O dia de hoje
   sem mais... o ontem
()

+18

 

Nossas brincadeiras de adulto
   cheirar esse pó
      beber esse veneno
         queimar esse entulho
Passamos à esmo no torque
   pela segunda
      terceira infância
         fim de semana de folga no parque
Retorno à pista
   a porta que abre, não fecha
      não cabe no sorriso
         não tem essa pecha
Contorno no desvio
   a porta que fecha, não abre
      não cabe na visão
         nem tudo se resume ao que se sabe
Nossas brincadeiras de adulto
   pegar essa doença
      tomar esse remédio
         pagar por um túmulo

 

Tantos Acasos (Fragmentos)

 

Retalhos, recortes
   pedaços, cacos
Folhas rasgadas
   pano picotado, cerâmica quebrada
Tudo remontado
   costurado, ajuntado
      para formar o que se é

Os cabelos, os dentes
   a pele, as lágrimas
Caídos pelo caminho
   deixados por aí
Onde a corrosão do tempo
   & da vaidade
      vai dispersando nossas pedaços

Mutilados em excesso
   fisicamente, psicologicamente
Nossa autoimagem
   & nosso senso de continuidade
É só uma colcha de retalhos
   um espelho estilhaçado
Emendado ao acaso
   no chão de onde nada passa
      a não ser o cadáver irremediável

Somos tantas partes
   como acasos
Tantos remendos ocasionais
   como inevitáveis escolhas
Partes de nada
   partes de outros
      & partes que escolhemos juntar

Ponto de Retorno

 

...amo o calor
      mas é o frio que me ensina!
...o coração sonha
      nas noites mais frias...

Até parece que o amor
   é como a Terra
      em órbita do Sol...

Vai ao limite entre o frio do nada
   escapando do calor da estrela
Para depois ser puxada de volta
   caindo rumo ao fogo

Dividindo & unindo
   o mundo
Que tomba
   mas não cai

Assim o amor...
O calor se vai
   mas a luz nos lembra para onde voltar
Na noite mais fria
   sonhei com você!

Carne & Palavra

 

Se não fossemos

de carne

Quereriamos ser

de que?

Pedra ou palavra!

Convidado a comer a carne
...nos sonhos
Pois a carne come carne
& exala querer & palavra
   um silêncio & um ruído

& uma frase sobre aquilo
   escrita em pedra em uma caverna
"...ele experimentou a carne & da carne comeu, em axial se fartou..."

Aquilo se reverberou
   em uma frase eterna
Que se contorcia, desdobrava
   & contorcendo se reinventava
Ramificava serpente
   raiz para todo sentimento
      & entendimento
Incrustada, fora de mim
Mesmo não querendo dizer nada

...sim, é assim
      com a palavra
         & com a carne...

Eu lembro por onde levei minha carne
   & lembro por onde lavrei minha palavra

Os cantos, os trechos áridos
   & os júbilos, festas & funerais

Eu lembro dos entorpecimentos
   & os impactos de lucidez

Observando, ponderando,
   experimentando, imaginando

Absorvendo sempre
   mesmo pagando a taxa de esquecimento

A carne um meio
A palavra o início & o fim

Ferramenta, registro
Pedra, risco

Senso, seixo
Verbo, eixo

&xistênc1ª

 

Vamos nós
   Quase sós
Puro pó
   Resistindo como se fosse pedra
Amontoado de fagulhas
   No mundo, de segundo em segundo

Nos ajustando
   Nos apertando
       comprimidos
Para caber em 1 minuto
Da vida dos outros
Na nossa própria
   Existênc1a

Breves passagens
   Massa mínima de manobra
      Planos de voo cego
         Lances de dados viciados
Personagens ensaiados
   Nessa peça de improviso imprevista
      Que é acontecer

Dentro desse nosso já pouco tempo
Trocado pela medida de espaço
   Que temos para desperdiçar
      Para vagar
& ajustar o tempo de cada um
   Em nossa v1da
Caber onde estamos
   & onde gostariamos de estar

Amanhedesconhecidos

 

Gosto da madrugada
   quando todos estão calados
Nenhum "bom dia"
   nenhum "olá! como vai?"
Como se nenhum fosse algo
   & nada fosse ninguém
Como se ainda passassemos
   & nos cruzassemos
      & ainda estivéssemos
         ...dormindo!
...pequeninos pedaços de carne providos do
hálito do senhor repousando no profundo sono
desperto que se revive em pé & andando & não
percebendo a presença de ninguém...

Istmo

 

Nós somos o istmo entre
   essas duas coisas grandes

o nada antes

&

o nada depois

Breve fio de água entre duas represas
Estreita faixa de terra entre dois continentes
Raso leito de rio que atravessa dois campos
Abertura na porta que entra o raio de sol
Gota d'água que se condensa no deserto
Fino fio de voz que desmantela o silêncio
Veloz convulsão da carne que goza
Fresta na janela que passa um sopro de vento fresco
Breve saciedade entre duas fomes
Rápido golpe da lâmina que finda a vida
...

Penínsulas de Galáxias

 

Eu passo os dias no desfrute & no deleite
   da expectativa...
Eu sei
   que o melhor que tinha que acontecer
      já aconteceu
Eu! & mais nada...

Vivo na retribuição & na compensação
   do que fiz & que não fiz
Constantes marés flutuantes
   devolvendo cadáveres à praia
Mas o que imaginei
   adormeceu & se perdeu
Lá onde as profecias vão:
   o fundo de tudo, o dentro de nada...

O base constante & incontesta
   do rumo das coisas no mundo
Depreciação & desaparecimento
   & um istmo de lembranças
Que mal persistem
   enquanto outros vem & vivem
No trânsito pelo estreito caminho
   que leva do existir à inexistência

Quem nos conheceu
   faz também parte da outra multidão
      dos que não souberam de todos os outros
& cada vez enfileram mais
   aqueles que queriam não ter nos conhecido
      ou os que queríamos esquecer
Até enfim sermos só ausência

 

CicloSpiral

 

No jardim nunca mais as mesmas flores
Não mais as rosas como antes
& agora, depois da estação dos frutos
Só espinhos & frutas já muito maduras

Amadureceu também o tempo
O templo se ergueu & já deteriora
Se os anos repetem as estações
A vida de cada um é um só ciclo

Nossa natureza que se renova
É algo mais duro, menos verdejante
Animal capaz de reconhecer a morte
Frente à primavera, que era prima infância

Somos levados nas horas
Esquecemos as semanas
Lutamos contra os meses
Sucumbimos aos anos

Nossas estações que repassam
É espiral dentro do círculo
Onde se confunde o que era
Com o que nunca mais será

É que não buscamos as flores
Apesar de nos serem dadas
Não dependemos dos frutos
Apesar de plantarmos & colhermos

Nos curvamos
Não por obediência
Mas para tomar impulso
Para rebelar, tangenciar, escapar

Nossas estações são outras
Não começo ou fim... ciclos da terra
Não repetições enfim, mas embarque & desembarque
Órbitas caóticas em torno de si

Não andamos sequer em reto giro
A curva que seguimos
Não é para cumprir ciclos
Mas para escapar, pelo centro ou pelo limite!