o fim de suas entranhas,
Sem nenhum aporte direto
do caule com a flor
da flor com o espinho,
Assim como não há pontes
do mal com a dor
& do corpo com o espírito...
Lembro de você
me fazer ali tocar vulgarmente,
em locais sagrados... sangrantes...
Eu descobri
que quem mais se dedica ao sacrilégio
são os inconscientes de sua santidade...
Estranhamente inocentes
adentramos em uma noite,
& tudo depois foi só
escuridão de macia ranhura
angustia tormentosa do vexame...
Eu não sabia
que tinha que reservar honra
como proteção aos males da paixão!
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